Poesia del giorno: Mario Benedetti

Le mani sulla mela, sole con il verde
le dita avvoltolate nelle bucce.
Le cassette donate che Rina portava dal lavoro,
quelle cadute sul prato, mamma, che cosa mangi?
E il succo nella bocca della tua eternità
dove il mondo è stato unico e minuscolo.
Povera umana gloria
quali parole abbiamo ancora per noi?

Mario Benedetti
(da "Pitture nere su carta", Lo specchio 2008)